D. JuanY ha vuelto.

En el margen de esta blog hay apenas unos pocos enlaces. Tengo mis razones. No son unas razones poderosas, ni viene al caso exponerlas. (Son razones de comodidad, querencia y amistad).
Uno de esos enlaces La máquina de coser palabras no funciona desde hace unos meses. La página de Juan Yanes contenía una poderosa colección textos e imágenes (tanto del propio autor como de otras y otros autores). Una página que visitaba con delectación.
Juan decidió clausurarla por cuestiones de PRINCIPIOS. Tengo un enorme sentimiento de culpa, pues fui participante en la cadena de acontecimientos que desembocaron en el cierre. Cada vez que me cruzo con Juan, le suplico que ponga "la máquina" a trabajar, que necesito sus cuentos... Juan hace brillar su mirada traviesa y me deja sin respuesta...
Hoy he recibido un correo con esta información:

Bueno, pero he abierto otra especie de cosa, en el sitio que me
dijiste, de ¿poesía visual? No creo que llegue...
http://jyanes.wordpress.com/

¿Quieres que te mande algún cuento?

Un abrazo

JUAN

D. Juan ha vuelto y es impresionante lo que cuenta...

"PUNTO AUREO"

Cierta incierta lente 009

Prevería el desierto cada vez que hay calima.
Sin embargo, me quedo y,
tonto,
me lloro la sequía.
Aun más esteril
no añadiré más líneas
al horizonte.

Cierta incierta lente 008

Atado en la barriga de la bestia
supe de tus litorales.
Imaginé tus caderas
y tus promesas
de un suspiro propio
de las costas
del paraiso.
Atado a la bestia,
asomado
apenas a una rendija
de la felicidad.

Alejado para siempre
de mi destino,
raptado para el presente
perfecto simple
o el infinitivo,
al fin.

Barbados 02

These are The Emigrants.
On sea-port quays
at air-ports
anywhere where there is ship
or train, swift
motor car, or jet
to travel faster than the breeze
you see them gathered:
passports stamped
their travel papers
wrapped in old disused news-
papers: lining their patient queues.

Kamau Brathwaite



Me lo comentó el viejo observador de isleños. Aquel hijo de esclavos que descubrió su inglés criollo. Ese idioma suyo que no acabo de entender bien. Ellos te lo repiten con paciencia... y si no, te lo escriben en un papel.
Yo entendí esto:

Estos son Los Emigrantes.
En los muelles portuarios
en los areopuertos
allí donde hay un barco
o un tren, veloz
motor coche o jet
para viajar más rápido que el viento
Los verás reunirse:
pasaportes estampados
sus papeles de viaje envueltos
abandonados y viejos periódicos:
forrando sus pacientes colas.

Todos acabamos de emigrantes. Haciendo colas delante de algún guardia de fronteras. Registran nuestras lenguas, nuestros dedos, nuestros rostros y nuestras miradas. Al borde del mar, todos somos Los Emigrantes.
Y si no, al tiempo viento.

Barbados 01

the drifting sand
ruins their eyes;

Kamau Brathwaite



Bajan.
Piel oscura.
Dentro de un rato los turistas colorados
nos iremos a dormir borrachos de ron.
Bajan.
De piel oscura.
El mar, el sol, el cielo,
hasta las nubes y la lluvia de piel oscura
al son de la música.
Calipso.
Bajan.
De tu piel oscura.
En la oscuridad, al borde de la carretera
vuelves a casa a oscuras.
Andando junto a tu hermana.
Sólo las luces de los coches al pasar
iluminan el camino a casa.
Bajan.
Anocheció y yo soy el visitante ajeno a ti.
Oscura y piel.

Miradas miradas 03

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.



La leçon difficule
(La difícil lección)

Mi mandato atiende
pendiente de la respuesta
que yo dé por buena.

Señala el mandato de las letras
seria y celosa de mi encomienda
sigue mi altura y mi ceño.

Los pies fríos
tanto como mi docto lugar
ante ella.

Su corazón y sus ganas
de aquí volar
al calor del naranjo,
al sol y a su muñeca de trapo.

He aprendido
esta difícil lección,
no estoy donde debo.

William Bouguereau

Caracoles

Están en las hendiduras, los caracoles como los poemas.

Suelo presumir de criar chuchangas y caracoles. Miento, claro. Se crían solas y aparecen en mi casa por su cuenta y riesgo.

Suelo observarlas con paciencia. Las hay de todos los tamaños, colores y formas. Exagero, claro. Por aquí, el tamaño grande no supera los tres centímetros de concha, los colores son marrones o grises y las formas redondeadas o tubulares.

Se meten por cualquier sitio. Se reúnen en los resquicios en las humedades y en las sombras. En los huecos que dejas por insignificantes. Tubos, grietas, huecos. Están ahí fuera. Levantas una piedra, un tablón o un papel el suelo, abres una cancela o la puerta del cuartito de afuera y allí están. Deja a la intemperie una plancha de metálica, una bolsa plástica, alguna baldosa abandonada, una maceta por usar o unos troncos de una poda y espera. Verás dentro de una semana.

Suelo mirar sus espirales. Circulares, aritméticas, geométricas o trigonométricas. Las hay que saben de logaritmos. Suelo mirar sus crías y sus juntas de vecinos. Suelo seguir sus babas sobre muros, caminos, paredes y suelos, cuando el sol hace brillar sus rastros. Dibujan. Les va la vida en ello. Son más rápidas de lo que parecen y más lentas de lo que ellas quisieran. Comen con empeño, sin tino y sin respetar hoja, flor o fruto. Viven al día. Buscan pareja obsesivamente e impúdicamente. Se juntan, se solazan, se restriegan en cuanto se encuentran. Ya ven, la fortuna de ser hermafrodita.

Suelo tener paciencia con ellas. No uso babosin en mi huerta. Y me dedico a darles cerveza hasta morir. Me engaño, claro. Ellas son las pacientes. Aún sin mis escrúpulos ecológicos, volverán a venir a comerse mis hortalizas o mis flores.

Aprendí de chico a tocar levemente sus antenas para que se retrayeran. Las buscaba y las arrancaba de su sellada estivación. Les organizaba marchas y carreras. Aprendí a buscar sus conchas abandonadas y cantarles pidiendo que salieran al sol. Caracol, col, col.

Son amigables y blandas. Desvalidas, impertérritas y blandas. Cargan consigo como con su casa y nos crean esa falsa imagen de mezquindad. Sus viajes son sus estancias, su hogar el recorrido. Su porvenir la próxima humedad. Supervivientes y endebles arrastran su sino junto a nuestros perímetros, al tiempo cerca y lejos de donde estamos. No vaya a ser que, como ocurre a menudo, acabemos aplastándolas sin haberlas visto. Dejando, únicamente, un brillante rastro de babas para el porvenir.