Las hendiduras

Mil gracias

2012-02-10T23:05:00.000Z

Acabaré entendiendo la gracia de tener tanto que nos separa. Es la hora de decir que tú y yo no vemos las mismas cosas cuando miramos las mismas cosas. Por mucho que quiera entenderte y por mucho que intentes mirar aquello que miro no somos lo que vemos. Somos lo que somos. Sólo solos. Mil gracias por estar ahí.

Cierta incierta lente 022

2012-02-04T19:26:00.000Z

Buscaba Pitágoras como desalojar tanta matemática de aquel humilde triángulo.

Límites

2012-01-29T23:50:00.000Z

pasas junto a mi
dejándome de ti en mi
a la espera

(nos vamos)

Regreso a Anaga

2012-01-15T21:23:00.000Z

regreso

(perdido en otros tiempos

extraviado en otros lugares)

revuelvo mis pasos

en Anaga

una vez más

Cierta incierta lente 021

2012-01-01T01:12:00.001Z

al fin del mundo
llego como cada día
demasiado tarde

es mi sino (apocalíptico)

Miradas miradas 14

2011-12-31T00:17:00.004Z

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Self Portrait in Thought
(Autoretrato pensando)

Llega el porvenir
Mañana estoy
Hoy fue
Ayer será
Otro día para lamentar mañana

Imploro por mis días
Por mis padres y mis hijas
Imploro por mis hermanas hermanos y camaradas
Imploro por la tierra y sus necios
Por los aire y sus sueños
Por los océanos y las sales que contienen
Por las bestias las raíces las hojas y las flores
Imploro por los frutos de mañana

Mientras los que atropellan el amanecer
Con sus gritos e impiedades corren
Prendiendo fuego a mis lágrimas
Y no queda más de pedir
Por los que no piden y se quedan sin remedio
Por los que dejan la mirada
Rota

Llega el porvenir
Llegará la alegría
Junto a las lágrimas

Juliette Aristedes

Una noche buena

2011-12-24T19:51:00.002Z

les doy la voz de aviso
sobre el cielo nocturno
hay estrellas
hoy también

miren a su alrededor
durante unas horas
mantengan el equilibrio
mientras sean capaces

(la felicidad es lo que tiene)

recuerden
mañana podría ser otro día

A Carl

2011-12-20T22:41:00.000Z

al que no conociste

en persona

se puede

añorar

óyelo hablar

1934-1996

Tiempos corrientes

2011-12-17T11:56:00.001Z

en la revuelta
abatido en la costa
como náufrago

en la playa
agua arena y aire
superviviente

La Gordejuela

2011-12-07T21:35:00.001Z

La máquina funcionó en su interior. Ahora vigila los tiempos que el océano le alcanza. Gigante sobre las rocas, rememora los días de antaño, cuando ascendía las aguas del fondo de la tierra hasta las alturas, donde perderlas sobre los cultivos, en el esfuerzo del fuego y el vapor.

Ahora, en ruinas, espanta demonios en el horizonte. La vereda rota, las paredes hendidas, los escalones romos, las ventanas soportan grietas en lugar de cristal, las puertas baldías, los pisos hipotéticos y en el techo el cielo.

En la noche las olas roncan, muestran sus colmillos amenazantes y, como perros negros, tratan de atemorizarlo. La Luna lo ilumina desde el perfil de los fantasmas sin lograr espantar su deterioro y su fortaleza. Los ahogados de las costas se cobijan bajo su sombra y olvidan. Aún hoy los asustadizos vecinos nos alongamos a los puentes cercanos, los días de cielos oscuros, para sentir la voluntad de no caer y desaparecer para siempre, sin que nadie sea capaz.
Así en la Tierra y el agua, como en la Gordejuela.

Caminante

2011-11-29T01:52:00.000Z

pensaba

en sus cosas

andaba

junto a la costa

no hay camino

sobre la acera

seguía

pasos salados

un horizonte

buscando

pensando

encontrar

se hace camino

donde llegar

y volver

esa suele ser

mi alegría

¡Pillada!

2011-10-21T21:20:00.000+01:00

Andó la bacteria aeróbica arrastrada por la corriente. No se dio cuenta de la huella que tras de si dejaba sobre la arena. Los restos del desayuno de aquella rica pirita que saboreaba. ¡Bandida! Cien millones de años antes de lo que nos habías hecho creer.

Bacterias

Miradas miradas 13

2011-10-14T19:17:00.001+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Mermaid
(Sirena)

Por primera vez
despuntó su rostro fuera del agua
como si un volcán sumergido
en isla se volviera.

Advertida de las historias
que sobre nuestra codicia
en las profundidades se relatan,
no dejó de agitar su cola,
estremecida,
afectada,
cruel,
ante nuestros semblantes
alongados en el agua,
torpes,
ansiosos,
necios.

Caímos
fulminados,
rotos,
ahogados.
Con nuestros ojos puestos
en esa mirada,
esa sonrisa,
ese rostro,
esa figura imprecisa
y sumergida.

Es la fe de las sirenas,
su implacable
canto.

Jaroslaw Kukowski

Cierta incierta lente 020

2011-10-08T22:58:00.001+01:00

Creíase la rosa rosa. Se aromaba a si misma y, por tanto, rosa no se cabía dentro. Se coloreaba y se perfumaba a la vista del mundo, ya sin desenlace. Se recibía y se dejaba mirar como si de una rosa, como tal era, se tratara. Veíase del mundo el centro . Por ello, de tanta aversión ajena se cercó y tanto miedo propio se procuro, que olvidó que por rosa sólo se tenía y pasó el saldo de sus días de rosa, triste y rosa.

Puertas 02

2011-10-04T23:34:00.000+01:00




cerrada ante ti
secretos escondidos
aguarda y guarda

Quisiera oírte cuando no podía grabarte

2011-10-02T22:59:00.002+01:00

^0^

Recuerdo como he olvidado las palabras que me dedicabas.

Fueron música para mi, mi sentido, mi guía.

Lloraba por ellas.

Hubiera querido grabarlas pero no tenía aparatos para hacerlo.

Hubiera querido presionar los botones oportunos para recobrarlas.

Lloraba días después de recordar que las había olvidado.

Las buscaba por todas partes.

En un papel en el bolsillo,

en una cinta enrollada en una gaveta,

en un disco rayado,

en los libros ajenos que no devolví

o en mis platos sucios en el fregadero.

Lloraba mucho tiempo después de haberte ido

y haber recordado que las olvidé.

Cuánto pagaría por recuperar el recuerdo que perdí.

Imagínate poder volver al pasado

y escuchar el mundo como lo oíamos.

Escuche cómo sonaba el mundo cuando no se podía grabar

El fondo de tus ojos (otra versión)

2011-09-18T23:19:00.001+01:00

En el fondo de tus ojos hay un paisaje de barcos fantasmas que navegan en un mar de dudas.

Juan Yanes

Almendras

2011-09-16T19:01:00.000+01:00

La paciencia tiene un límite.

Adivino una respuesta.

Espero, paciente,

mis límites.

Miradas miradas 12

2011-08-23T18:35:00.001+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Feathers and skulls
(Plumas y calaveras)

Tras el sueño reparador,

llegó el extravío absoluto.

Bastó con creerlo firmemente

para que ya nada de lo que pasa

ahora

sea verdadero.

La dura realidad,

no será cierta

sobre esta ensoñación

de plumas y calaveras

con que te adornaste.

La rutina imparable

no será innegable

sobre las correrías en una selva precolombina

que te inventaste.

La ausencia de amor

no se hará tangible

sobre las cálidas caricias

que sobre tu piel

te tatuaste.

Ahora esperas los besos

que en el aire

después

serán olvido.

Charmaine Olivia

Cierta incierta lente 019

2011-08-16T23:10:00.001+01:00

Añadimos a la vida
los andamios necesarios
para alcanzar el felicidad.

Nos apretamos al cielo,
ganándonos altura,
dos palmos de nada.

Puertas 01

2011-08-12T16:17:00.001+01:00

la puerta ante ti
se mantiene callada
como un espejo

Tajinaste ¿quién vive ahí?

2011-06-18T00:00:00.000+01:00

Cierta incierta lente 018

2011-06-15T18:46:00.001+01:00

Es el mar la isla
y la isla el mar.

Es la piedra el agua
y el agua la piedra.

Es el muelle abandonado la costa de piedras erosionadas
y la costa de piedras erosionadas el muelle abandonado.

Viento y pies mojados.

El Chinyero

2011-06-07T20:58:00.001+01:00

Este es el recuerdo del fuego.

De aquí nacieron,
de aquí nacimos.

Arrastramos nuestros destinos,
como líquenes sobre las rocas.

El principio

2011-05-24T19:27:00.000+01:00

Dos griegos están conversando: Sócrates acaso y Parménides.
Conviene que no sepamos nunca sus nombres; la historia, así, será más misteriosa y más tranquila.
El tema del diálogo es abstracto. Aluden a veces a mitos, de los que ambos descreen.
Las razones que alegan pueden abundar en falacias y no dan con un fin.
No polemizan. Y no quieren persuadir ni ser persuadidos, no piensan en ganar o en perder.
Están de acuerdo en una sola cosa; saben que la discusión es el no imposible camino para llegar a una verdad.
Libres del mito y de la metáfora, piensan o tratan de pensar.
No sabremos nunca sus nombres.
Esta conversación de dos desconocidos en un lugar de Grecia es el hecho capital de la Historia.
Han olvidado la plegaria y la magia.

Jorge Luis Borges.

Utopías varias

2011-05-21T21:43:00.015+01:00

Todos tenemos nuestras utopías. Es bueno sacarlas a pasear. Que jueguen con la hierba sin cortar. Que se suban a los árboles. Que crucen la calle y pisen sus charcos.

Las utopías son como gatas. Esbeltas, ariscas y autosuficientes. A veces arañan, otras se marchan de nuestro lado (y decimos que son muy independientes) o también se te acercan a los pies, se deslizan bajo tu mano y buscan tu caricia. Cuando las descubres entre la basura se acicalan y se mantienen limpias solas. Las puedes encontrar reunidas maullando, buscándose la vida o las descubres solitarias, en lo alto de algún muro, vigilando el cielo o la calle.

En estos días parece que sacamos nuestras utopías a hablar entre ellas. Las miramos orgullosos y alegres miramos lo bonitas que se han puesto últimamente.

Les contaré un secreto. Las utopías, al contrario de lo que cree la gente, no son bellas. Nos lo parecen porque son como nuestras hijas recién nacidas. Pero cada una de ellas tiene la cara de su padre y de su madre. No intentemos creernos que son todas iguales. Tienen su carácter y sus pros y sus contras y aunque se parecen mucho, como un bebe a otro, lo normal es que no sean iguales.

Las propias las vemos más bonitas y distintas que las ajenas. No hagamos de esto un drama. Eso es bueno. Por favor, déjenlas vivir en paz. Que crezcan, que busquen sus simpatías y sus antipatías libremente. No les pidan que sean perfectas, coherentes o sin contradicciones. Debemos recordar que son lo que son: las utopías de nuestros ojos.

Un ¿re?encuentro con Celenia Mercedes Arreaza

2011-05-15T01:00:00.002+01:00

¿Qué pasaría si te hubiera reencontrado?
Esto es una búsqueda, una llamada, un reclamo, una nota puesta en las puertas del mundo.

Te diría.
Quizás no me recuerdes. Sería lo propio. Seguramente mi rostro no sea capaz de atravesar la niebla densa del tiempo y me hayas olvidado. Sería lo más normal. Pero un día compartimos un trozo de biografía. Éramos muy jóvenes. Yo un mozalbete imberbe que te iba a buscar a tu casa. Y paseábamos por las plazas de mi ciudad natal, mientras tú eras una sorpresa con insólito y dulce acento.
Me recuerdo lánguido y torpe pero, seguramente, sería fútil y sumiso como un niño. Te recuerdo vibrante y segura pero, seguramente, serías tierna y dominante como una adolescente. Compartíamos pupitres, confidencias, versos e inútiles secretos. Borrosos recuerdos de los primeros años de juventud. Más inocencia y anhelos que deseos.

Dicen que la distancia es olvido. Pero yo no concibo esa razón.
No sé que recordarías tú si me pusiera ante ti ahora. No sé si recordarías mi nombre. No te guardo ni una foto que objetive mi memoria. Trato de enfocar imágenes desvaídas. Pero ahora necesito gafas también para mis ojos.
Recuerdo claramente que éramos buenos amigos. Eso es para mi certeza. La verdad es poderosa. Supondremos que esa amistad es una fuerza. Una energía que logra cruzar en medio de la opacidad del tiempo y la distancia. Quizás, así, descifres este mensaje.

Me doy cuenta de las dificultades.
Ya de aquellos jovencitos no seremos sino vagas sombras. No nos habremos convertido en lo que entonces pudimos fantasear sobre nuestros futuros. Cosas de la vida. Nos habremos convertido en seres que entonces no hubiésemos ni imaginado. Cosas del tiempo. Quizás ya no tengamos nada que compartir. Cosas del destino.
Claro, yo no creeré en las mismas cosas que antes. Y yo ya no sé en lo que tú crees. Pero hoy, yo si voy a creer en la suerte, en el azar. Pues, para mi sorpresa, encontré tu nombre sobre un libro de poemas. Parece que la vida, el tiempo o el destino se empeñan en dejarnos compartir algo, a pesar de la geografía, los océanos y los calendarios. Quizás.

¿Me encontraré entre tus versos?
Leo un poema:

La distancia

La distancia extiende sus brazos al abismo.
Revuelve los recuerdos con añoranza.
Trepa por las paredes de las faltas
en un trayecto que luce interminable.
La distancia conoce soledades
y toma el tiempo suficiente para descifrarse.

LX Poemas de arena y Ecos de una sombra

Te busco en el distante horizonte.

Debo seguir siendo un iluso, a pesar de tiempo.
Quizás me lo esté inventando todo y no seas aquel recuerdo. Quizás sean coincidencias y la genética humana que encaja, deforma y adopta la memoria a las formas que nos permiten sobrevivir. Unir puntos inconexos en una línea ilusa.
Quizás esto sólo sea una fantasía que me he creado para imaginar volver a quedar con Celenia en la plaza de los patos o en los escalones de correos. Quizás debería escribir un libro de poemas (de arena y sombras) sobre aquello que hoy encontré en un libro de poemas. Quizás esta búsqueda termine aquí vana y nadie vuelva su rostro a mi llamada, ni conteste a mi reclamo. Y esta nota (que coloco en las puertas del mundo) acabe, ajada, cayendo al suelo. Olvidada una vez más.

Miradas miradas 11

2011-05-13T18:22:00.000+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Barcelona Passage

¡Qué oculta en un rincón oculto!
¿Abriga sus esperanzas de las mías,
protege sus días de los míos?

¿De su futuro en mi pasado?
¿De su temor a mi suerte?
¿De qué avisa?
¿Por qué me convierto en deudor?

¿Qué causa esta inquietud desde mis pasados días?
¿Cuánto le debo decir?

¿No hay manos
más profundas
ni ojos
más diestros
arrancándome
a mi sombra
en las sombras
en
de
por
Barcelona
esta aflicción?

¿Cuánto le debo?

Cyn McCurry

Cierta incierta lente 017

2011-04-27T18:24:00.000+01:00

Nos quedamos
sin ver la arena
al llegar al desierto.
Justo cuando llegamos
se fueron apagando las luces.

Recuerdos de Ballarat

2011-04-25T14:15:00.010+01:00

Hey!

We remember you, Ballarat.
We left you some time ago.

Much time for us.

We know that Kindly M and Big J aren't there.
But we want to go back.
We will never have better hosts.
They gave us a home during a few days.
With a smile.

We keep the images of their fields,
their streets
and their peoples
in our eyes.

We wish to go back to Ballarat
soon.

Las vueltas de la vida

2011-04-24T07:14:00.001+01:00

Acabada la semana de vacaciones
nos retiramos al trabajo de todos los días.

Sigue las señales
y no te hundas en la rutina.

Tienes días que ganarte
para los recuerdos.

idus de marzo

2011-03-15T00:00:00.004Z

Para los negocios secretos utilizaba una manera de cifra que hacía el sentido ininteligible, estando ordenadas las letras de manera que no podía formarse ninguna palabra; para descifrarlas tiene que cambiarse el orden de las letras, tomando la cuarta por la primera, esto es d por a, y así las demás.

Miradas miradas 10

2011-03-05T20:41:00.006Z

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Memory of Love
(Recuerdo de amor)

No basta el silencio
no el olvido
no la cicatriz

a la memoria
de hoy
el ansia
de ayer
deja
inerte
y aterida

me basta
una sola pupila
rastrada
de haber llorado
de haber llorado
lo hubiese leido
en tus labios

no basta una venda en el alma

huir
tras
haberte
súbitamente
recordado

Kwon Kyung Yup

Cierta incierta lente 016

2011-03-04T17:05:00.006Z

apenas un escombro
la mayor de mis montañas

aquí abajo yo
allá tu difusa

te deformas
en cúmulos

contrasta colores
colores difusos

difuminando

entorno los ojos
me miras y no me ves
¡eh! aquí abajo

lógica difusa

¿Los cuentos? de B. Lorenzo ¿para leer de pie?

2011-02-25T16:58:00.004Z

A veces lo extraordinario aparece.

Escribe Belén Lorenzo:

Entre Paréntesis

Un poema extraordinario que ella llama nanocuento. (Ella sabe que no acabo de entender la razón de una nueva categoría existiendo una anterior que la ajusta).

Pero lo sustancial sigue siendo la obra.

Admirable.

No más. No menos. Sobran comentarios.

Newtonianos: Alexander Pope

2011-01-23T18:55:00.007Z

Nature and Nature's laws lay hid in night:
God said, "Let Newton be!" and all was light.

La naturaleza y sus leyes yacían escondidas en la noche:
Dios dijo "¡Sea Newton!" y todo se iluminó.

Las Hendiduras de Germán Machado Lens

2010-12-29T11:34:00.042Z

está el poema en las hendiduras de la palabra

es un breve, y para mi definitivo, poema de un solo verso de mi amigo Ernesto Suárez de su libro “La casa transparente”. De él tomé el título para este lugar.

Hace algún tiempo, tecleando en un buscador de Internet “hendiduras poesía”, encontré un poemario de un autor uruguayo que se titulaba “Hendiduras”. Entonces no pude leerlo con la calma requerida, pero lo anoté para una posterior digestión (literaria). Encontré, en sus primeras páginas, unos versos que decían:

Las palabras son hendiduras
en la tierra segada / los mitos
tajos hondos / el silencio
cicatrices olvidadas

La coincidencia en el uso de los conceptos de HENDIDURAS y PALABRAS, era un buen motivo para haberlo sacado aquí mucho antes.

Pero está claro que había una curva vital que no me lo permitió. La conclusión llegó con el número 4 de la revista “La casa transparente”. Para ella, mi amigo Daniel Bellón nos trajo los enormes poemas (en su presencia y profundidad) de un escritor uruguayo: Germán Machado Lens, casualmente el autor de “Hendiduras”. De esta manera se cerró una vuelta de la lemniscata (no siempre tendrá que ser un círculo).

Esta es mi lectura de la poesía contenida en este libro. Trataré que sea caótica y desordenada y obligar con ello a que quien no haya leído el texto haga la suya. Esto me hicieron los poemas de Hendiduras de Germán Machado:

Los poemas de Hendiduras de Germán Machado Lens obligan. Quizás sea la severidad de la que hace gala, de manera explícita, el autor en este libro.

La severidad puede ser bella,
que la belleza sea severa.

Es severo y disciplinado, ofrece sólo aquello que consideró imprescindible. El lector se ve obligado a buscarse la vida en ellos, a indagar sus propias pistas, a penetrar, finalmente, en las hendiduras que la palabra-objeto crea en su propio entendimiento. Quizás no he entendido nada o no he caído en la semántica del autor o en sus referencias. Pero atrapado por sus honduras, me he permitido una recreación a partir de sus versos. Como un niño que juega con piedras en el suelo. Las encuentro, las recojo y, con ellas, formo pirámides antiguas y edificios postmodernos y lugares míticos. A otras las torno personajes, héroes y villanos, también en mis monstruos del pasado. Finalmente, construyo historias ante mis ojos, en medio de sus poemas.

Por ejemplo, al leer Generaciones inventé la historia de una mujer en un mundo ajeno (¿será el de los hombres?) donde, en el esfuerzo, se convierte en si misma. Una historia en tres partes y conclusión:

1ª parte:

toda niña, en su niñez, tiene una manera de evitar el sacrificio[...]

2ª parte:

toda muchacha tiene
una manera de vengarse en las miradas cegadas[...]

3ª parte:

la mujer que no secundó el sacrificio
sostiene la nobleza feroz

4ª parte y conclusión (que omito)

en la exacta palabra que
supura cuando la insultan[...]

Invento otra historia en Rambla portuaria. La de un lugar donde El Final ya llegó. Es casi una novela de anticipación. Un pequeña recreación, una visión post-apocalíptica de los restos de una población costera tras el toque de los clarines del Hasta Aquí Llegamos. Vean su escenario:

llueve sobre los féretros
repica un campanario
el sol es una llaga en el cielo nublado
y en el mar un arco iris
el frío

y allí ya no están ni los redimidos ni los condenados, únicamente en un bucle eterno inanes personajes de sabores, olores y colores diluidos. Vean la sentencia final:

las palabras no alcanzan para limpiar el aire
las palabras no alcanzan para curar el daño

Los poemas de Hendiduras se me presentan monocromos, unas veces azules, otras rojos, otras verdes. Cada uno de ellos ofrece una gama enorme de intermedias tintas. Allí, en esos versos, se aplica la luz y son claros, en aquellos se escapa y son sombra, en estos las gamas se extienden en juegos sonoros:

Ejemplo en Nunca y siempre...

el ciego se hunde en el gran hormiguero de la sabiduría
aferrado a su bastón y a su recuerdo

el ciego era un niño que observaba
cuando veía
                    y cuando veía
                    por el bastón del ciego
                    descendía una fila de hormigas

Ejemplo en Hastío...

su cuerpo
partícula lejana
del hastío

                    légamo
                    lodo
                    limo

Los poemas de Hendiduras los siento metálicos, de sonoridad, textura e incluso de sabor. ¿Sanguíneos?

Ejemplo en De los engaños...

fulgores acres
donde los sueños arden

fuegos    rapaces
humos     espesos
restos      constantes

Ejemplo en Sol nocturno...

mineral desolado
hermético hemisferio
sur cerebral
claustro rodante
órbita elíptica de la neutra pupila

Los poemas de Hendiduras me proporcionan sabidurías. Sorprendido, apunto ideas que, por evidentes, no me explico como no aparecieron así expuestas en los antiguos anales de las memorias.

Dicen...

nacemos solos
morimos de uno en uno

Dicen...

las horas traen
un círculo infinito
peonzas ciertas

Dicen...

Memorando:
acordarme mañana de escribir un poema
que supere los que he escrito hasta hoy,
y me ayude a olvidarlos.

Y así continúan y podrás encontrar más Dicen...

Finalmente me quedaré con un poema para mis propias...

HENDIDURAS

I
cuerpo arraigado / lenguaje
hendido sedimento

jugada
                    una palabra
                    que valga

II

no hay caso / en este juego
las reglas nunca son claras

se miran las palabras
—superficiales—
las hendiduras fugaces

otra jugada

                    ¿y cómo poder saber
                    si no ha sido derrotada?

Nieve en Dublín

2010-12-24T18:33:00.023Z

Me dicen que mis amigos están bloqueados en dublín. Ulises se sube el cuello de su abrigo y mira a esa niña de pelo negro un tanto inquieto. La niña no deja de sonreir jugando con la nieve como si nunca la hubiera visto. Hace un muñeco y le pone un oscuro palito en la boca y parece que fumara. Arde el cigarro en contradicción con el frio del aire y las nuevas políticas antitabaco. Los hombres lloran en los aeropuertos. Desean volver a sus lejanos hogares y dicen que mis amigos cogieron muchos nervios. Mandan semeeses por doquier y vuelven a su hotel que será su casa de nievidades o navidades. Arrastra molly malone su carro. Ya sus cestas vacías de moluscos. Su piel está más que pálida, está transparente. Alive, alive o!, alive, alive o! Crying cockles and mussels alive, alive o! En los escaparates de las agencias de viajes se ven las fotos de playas cálidas y doradas en canarias. Alguien consigue un enlace por barcelona. Parecen mis amigos más tranquilos y la abuela les recuerda, por teléfono desde aquí, que lo importante es la salud.
Hay nieve en dublín y las fechas no eran para estar aquí. Tres como en un portal de dia 24. Los planes propuestos no eran estos. Eran otros los planes, pero dios lleva un par de días controlando el cielo como el diablo controla las torres de control. Un tipo de nueva zelanda se mata en una moto. Los de u2 le dedican una canción sobre una colina y un árbol. En nueva zelanda es verano y una amiga me manda fotos desde allí y parece que hiciera frio. Allí también. ¿Conoces el restaurante el ganso azul? Estará azul por la nieve, claro. Busca un cálido café james joyce donde empañar sus gafas al entrar. Llamaré a mis amigos de las palmas por si allí también hace frio. Mañana iré a gran canaria y el mar moverá el barco. También llamaré a mis amigos de la palma que me han felicitado fiestas, por sms también.
Swift amarrará una flota entera de barcos veleros británicos y la arrastrará por todas las frías aguas del atlántico, como transformado en un gulliver gigante, para atraer a los turistas, también británicos, hasta aquí. Quizás, como piratas, los turistas de piel colorada ataquen ¿o atraquen? cadiz o santa cruz de la palma. Quién sabe. Será el cambio climático o la crisis. Sé que mis amigos están en dublín con nieve y llena de gentes atrapadas queriendo coger un avión y volver. A mi me gustaría poder ponerme un abrigo esta noche, y asomar mi nariz al frío haste que moquee sola y llegarme hasta la casa de mis amigos, como hacían las familias cuando yo era chico. Obligaciones sociales que no tenían un fallecido por medio.
Nieve en dublín y el teide nevado de postal. Sólo arriba, en las cañadas no hay. Supongo que en sichuan también está nevando. Pincho en un pronosticador del tiempo y verifico que está nevando en dublín. Una niña de pelo negro, ojos alegres y sonrisa pícara mira fascinada la nieve. Abrigada coge la mano de su madre por las calles llenas de gentes. Unas viven allí y miran los carros de caballos que pasean turistas todos los días. Otras desearían coger un carromato, más que sea, o una nave espacial o un globo aerostático, para volver. Y no llorar para volver y dejar de estar lejos en dublín, en el aaiún, en pekín o en caracas. Claro esta noche hay gentes tan lejos de otras gentes. Mis amigos me mandan un sms que dice: Felicidades desde dublín nevado. Atrapados hasta el 26 pero bien. Aquí hace frio.

La casa transparente 4

2010-12-22T00:00:00.002Z

Me siento bien en casa. Soy del tipo hogareño. Me gusta regresar y recobrar la memoria. Siento como el hogar es una suerte de organismo vivo, un meme cabezudo y egoista que únicamente prentende nacer, crecer, reproducirse y (supongo que algún día) morir.

La casa transparente nunca ha dejado de estar. Quizás otras revistas, otros sitios y otros foros públicos posean sus reglas de periodicidad, y aspiren a cumplir horarios y calendarios para sus lectores y asistentes. Eso está bien. Pero a la casa transparente le gusta ronronear.

Parece que la casa transparente no se fía mucho de algunas obligaciones. Especialmente si no son las que ella misma decide asumir. Este organismo memético pretende crear libertades amables (que se puedan amar) y parece obviar, sosegadamente insumisa, algunas reglas.

Así que tarda... lo que tarda. Está aquí. Silenciosamente

____ Fotografías de: JUAN YANES

Ernesto Suárez: Isla y haiku. Aproximaciones.

Daniel Bellón: Diez fragmentos alrededor de Tiempo, de Vicente Luis Mora

Coriolano Gonzalez Montañez: Así el haiku (Una aproximación al silencio)

José Marrero y Castro: La vehemencia del silencio

Germán Machado Lens: Cuatro poemas de Peregrinar del sustanciero [separaciones mínimas]

Carlos Bruno Castañeda: 2 Sólidos irregulares

Daniel Bellón: 4 poemas prospectivos

Cuarto de traducir:

Gwendoline Brooks da voz al silencio.

Forugh Farrokhzad: Sólo el sonido permanece

Los cuadernos de La Calle de la Costa: La ciudad se rompe y se levanta, de Anelio Rodríguez Concepción

Campamentos ardibles

2010-11-09T01:17:00.011Z

Superados, se ven superados	Golpes y golpes. Abandonados,	Olvido y olvido Reprimidos por la debilidad
en fuerza y las fuerzas los superan.	prescindibles, sin que el resto de mundo crea que son necesarios.	a su débil debido tiempo, desaparecibles.
Arden las jaimas. Sus hijos, que han sido nuestros hijos,
corren por las calles.	Les dicen,	Exilio a exilio,
Perseguidos.	que se los lleven para otra parte.	refugio a refugio, campamento a campamento
Todos están mirando	Están allí	Aún así, allí siguen.
para otra parte Herida a herida.	aguardando volver por donde mismo estuvieron.	Luz y arena.

Siete mil jaimas

Newtonianos

2010-11-08T00:00:00.002Z

Observe fijamente el cuadro de Rene Magritte “Ceci n'est pas une pomme”. La imagen precisa, natural, elegante de una manzana. Sobre ella con letras cursivas, de manual escolar para aprender a leer, el mensaje que da título al cuadro. Piensas, durante un instante, que quizás es un lugar un tanto llamativo para colocar el título.

Después, tras entender el mensaje escrito en francés, “Esto no es una manzana”, te preocupa la rotundidad del mensaje del pintor. De nuevo miras el cuadro, ahora fijamente, tratando de encontrar algún gusano oculto, una trampa de la vista, algún monstruo escondido y mimetizado en manzana. No te cabe duda de que estás viendo una manzana. Lo jurarías ante un tribunal y sin embargo allí el autor escribe que no es lo que ves. La duda se queda junto a ti para siempre. Magitte nos enseñó la traición de imágenes.

Newton es como la manzana de Magritte. Newton es más que Newton. Ni siquiera la manzana de Newton es una manzana. La palabra se desborda y abarca espacios sorprendentes. No es posible nombrar (o mirar o encontrar o estudiar) a Newton como se nombra (o se mira o se encuentra o se estudia) al resto de los científicos o al resto de los mortales.

¿Qué entendemos cuando usamos el término: NEWTON?

Claro, es el hombre. El que nació en 1642 en Inglaterra y del que podemos estudiar su biografía y ver su imagen retratada. El riguroso científico, el ausente parlamentario, el fundamentalista religioso o el insistente alquimista. Un ser extraño con una mente dedicada a descubrir. Descubrir las acciones de su dios en la naturaleza, en la materia o en la biblia. Ensimismado en esos mundos suyos que difícilmente cruzaba con los mundos del resto de los humanos (fueran o no sus contemporáneos). Tan satisfecho de si mismo como de la verdad de sus descubrimientos.

Pero NEWTON es algo mas.

Newton es un concepto, un símbolo, una idea, un meme.

Usamos Newton en tan diversos contextos que la semántica se escapa y no parece que los diccionarios lo atrapen. Por ejemplo:

Newton est une pomme, Newton es una manzana.

Newton es aquello en lo que trabajó:

La materia y su cantidad.
El movimiento y su cantidad.
La mecánica.
La luz y La óptica.
La partícula frente a la onda.
La termodinámica.
La mecánica de fluidos.
La dinámica.
2, 3, o más partículas.
La gravedad.
Los movimientos planetarios.
El sistema solar.
Los cohetes y la astronáutica (que aun dependen de él).
Las matemáticas.
El cálculo infinitesimal (más aún que Leibniz).
El cálculo diferencia e integral.

Newton es las leyes universales.
F = m · a.
F = (M . m) / d^2

Pero sobre todo lo que desde él somos y lo que dejamos de ser por su causa.

Él es La Ciencia.
El método científico.
El conocimiento frente a la erudición.
La ley o el orden o la razón.
La realidad frente a la ensoñación.
Newton frente a Einstein.
El determinismo frente al indeterminismo o incluso el azar.
Tiene sentido en economía, psicología y sociología
Está en asuntos sobre los que él nunca conoció, pensó u opinó.

Podríamos seguir durante muchas más líneas. Lo usaremos de forma adecuada o, desacertada, rigurosa o displicente, inocua o inoportuna. Para afirmar algo o su contrario. Siempre como bastión, recurso de poder y fundamento.

Por ello, y sobre todo, lo nombramos como una Fuerza más de la Naturaleza.

Existen los newtonianos (incluso los de la newton).

Algunos lugares donde newton se manifiesta es en la poesía.

Quizás alguien quiera hacer algún día un estudio riguroso, 'newtoniano', de este aspecto del concepto NEWTON. Quizás ya exista. Aquí únicamente, iremos desgranando, bajo la etiqueta de newtonianos unos ejemplos.

Citaciones de remate 03

2010-11-04T00:00:00.000Z

Dar con palabras que titilan. Buscar representaciones para soslayar un perentorio comentario. Una suerte de recursividad.

Encontrado:

Cualquier cosa acontecida en cualquier lugar y tiempo
escrita está en el agua de Babel

En Paisaje con grano de arena de Wislawa Szymborska.

Replica de recibo:

Miradas miradas 09

2010-11-01T00:19:00.000Z

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Flora Crowned
(Flora Coronada)

bajo la atenta estación de nuestros pesares
sentada contenida protege su interior
tras un calculado desdén que emana

sus manos reposan sus brazos su espalda
su pecho sus hombros reposan su cuello
su cabeza y sus cabellos reposan
frente a nuestra inquietud su hastío
reina y trono

aguarda a que escampen
nuestras complicadas climatologías
y que finalmente acabemos
reconociendo nuestra inevitable
incapacidad de vislumbrarla

tras la lluvia libre
correrá en su vestido blanco
gritando como una loca
sobre la hierba húmeda
y tras sus pies descalzos
caerán al fin las flores
de su corona

Patricia Watwood

Buscando nombre a nuestra casa

2010-10-23T00:14:00.000+01:00

Ante mi
vislumbrado el silencio
la protección que te diste
ante la muerte
la misma muerte
colocándote una moneda en la boca

Te fuiste
ni lo visto creí
ni lo uno por inevitable
ni lo otro por imposible
no era necesario
no era la contingencia precisa
no tu silencio
fuera de lugar

Abandonada la guadaña
me preguntó me ofreció
el dolor de verte así
cosa que rechacé
no sin antes consultártelo
con una mirada
tomaron su oficio
y sus aperos
para llevarte con ellos

Gracia y gloria
llorando
atragantando la desdicha
que guardo como un tesoro
tu venganza y mi vergüenza
convertido en guardián
mudo
testigo
y silencio

Cansados

2010-10-21T21:04:00.005+01:00

Estamos cansados. Se nos nota
irritables, intolerantes, antipáticos.
Incomprensivos ante las desdichas ajenas,
sonrisas forzadas y tanto por hacer.

Nos sabemos irritados, intolerables, ariscos.
Incomprendidos ante nuestras desdichas propias,
rompemos a susurrar maldiciones y tanto deber.

Ocultamos ocultos lagrimas autoinfligidas
y nos inoportunan los oportunistas
de los días que creen tenernos
en sus manos.

Cansados en búsqueda de una historia
que contar
y no esto.

Giroscopia

2010-10-18T13:45:00.001+01:00

programado el regreso
ya todo da vueltas

revueltas
las ganas de volver

son las vueltas de la vida
ante los ojos

martillo
yunque
estribo

todo dando vueltas
giros y copia

Miradas miradas 08

2010-10-16T12:55:00.002+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

1628

ya pasó el tiempo
de su prisa su apremio su premura su urgencia
ella naciendo
de nuevo entre sus propias manos

observa
mi prisa mi apremio mi premura mi urgencia
yo muriendo
de nuevo entre mis propias manos

de nada necesitada
de todo requerido
en sus ojos
entre sus dedos
la promesa
que me mantengo
al verla

Aurora Gallardo

Mis propios mounstruos (a veces)

2010-10-14T17:13:00.021+01:00

Tener alumnos es un concepto complicado. No creo poseer ningún pensamiento digno de una cátedra, salvo aquella que pretende repetir (o mantener con vida) los pensamientos de otros. Quizás por ello me siento cómodo en la enseñanza de las ciencias. Aquello que cuando se enseña puede ser refutado con argumentos racionales o por la misma (¿por qué decimos terca?) realidad.

Reconozco que sentirse cómodo con la enseñanza es sencillo. Por el contrario el aprendizaje es una tarea dura y complicada (y extremadamente gratificante cuándo se alcanza) tanto para el maestro como para el alumno. Sé que se suele confundir enseñar y aprender. De esa confusión vienen muchos dramas familiares y la mayor parte de las críticas a los sistemas educativos. Me repito, de nuevo, el chiste: Un hombre responde a la queja de otro. “No te engañé. Cuando me compraste este perro te dije que le había enseñado a hablar. No que él hubiera aprendido.”

Reconozco que odio que critiquen a mis alumnos. Cuando cometen un error llamativo me siento como si yo mismo lo hubiera cometido. Seguramente es el recuerdo de mis años escolares donde tanto me costaba aprender mis lecciones y procuraba mantener intactas mis esperanzas en conseguirlo. Entiendo bien a los estudiantes con dificultades y me maravilla aquellos que tienen facilidades que parecen innatas.

Reconozco que odio los discursos que recuerdan las dichas y ventajas de los viejos tiempos en las escuelas. Donde al parecer todos andaban rectos, respetuosos, firmes y constantes, obedientes y poderosos en asimilar lección tras lección de conocimientos sin parar ni rechistar. Esos discursos los pronuncian personas de las más lejanas reformas educativas. Desde las del viejo bachillerato y la revalida, las del preu, las del bup y el cou, hasta ahora, las de los primeros en la eso, todos son capaces de mirar con ojos de reproches a los nuevos fracasos que compartimos en los centros de educación. Especialmente lo odio cuando lo leo o lo escucho en los medios de comunicación.

Reconozco que odio los reproches a las malas mañas de las nuevas generaciones. Tengo la sospecha que sólo pretendemos colocar(nos) un pedestal desde donde mirar por encima a alguien (al menos durante un rato). El pedestal puede (suele) ser clasista, injusto, parcial y dispuesto para evitar, en muchos casos, preguntas incómodas sobre las propias miserias de los que en ellos nos subimos. “Ya la juventud no lee.” decimos los que nunca acabamos el libro que nos obligaron a leer en la escuela y nunca leímos otro por propia voluntad. “Es que no saben hacer nada sin la calculadora.” decimos los que nos parece igual cientos de miles de euros que decenas de millones, que no somos nada sin nuestra máquina registradora o 2+3x4 nos da 20 (hasta con calculadora). “Esa música que oyen es horrible y barriobajera.” decimos los que sólo sabemos cantar (una y otra vez) las canciones ñoñas (o sexistas) de las listas de éxitos. “Ya no hay respeto.” acusamos los que vivimos aterrorizados por alguna autoridad impuesta por la dictadura, el machismo o las costumbres o simplemente ejercemos esa misma autoridad sin derecho ni réplica.

Claro que en nuestros jóvenes hay analfabetismo, ignorancia, intolerancia, violencia gratuita, sexismo. Lo sé. Sé que muchas veces dan miedo. Lo pueden ver en las aulas, en la calle, en las casas. Yo intento recordar lo difícil que es aprender en ocasiones. Procuro recordar que el teorema de pitágoras tardo miles de años en ser patrimonio de la humanidad y que estuvo guardado, custodiado, escondido por unos pocos. Los que creían, que al contrario de ellos, el resto de la humanidad era analfabeta, ignorante, intolerante y violenta. Lo que seguramente era cierto. Procuro recordar que podríamos volver a estar en esa situación si no estamos atentos. Procuro recordar un buen consejo cristiano y no prestar mucha atención en la paja en los ojos ajenos, sobre todo cuando me rasco los míos (a veces).

El sueño del sistema educativo canario (a veces) produce monstruos

La huella digital

2010-10-12T15:45:00.004+01:00

Miro atrás y veo a la pequeña que a escondidas se subió a la silla y alcanzó a coger el ratón del ordenador. Entendió, sin instrucciones, que debía mover su mano y poner sus ojos en la pantalla, allí donde pasaban cosas brillantes y de colores.

Sorprendida por su padre sonrió complacida de su audacia.

El padre asustado decidió guardar en lo alto del armario su vieja máquina de escribir, olvidar sus románticos sueños de escritor bohemio y matricularse en el cursillo local de usuarios informáticos.

Los riesgos del nacimiento digital

Miradas miradas 07

2010-10-09T18:00:00.001+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Sonja

Apenas dentro de un instante
la secreta secretaria
pondrá la yema de su meñique
cerca de sus labios.

Discretamente depositará
en su dedo con su lengua
una pequeña hebra de tabaco
que la boquilla no detuvo.

Un imperceptible movimiento
de sus dedos hará desaparecer
la brizna de tabaco
que caerá sobre el blanco mantel
sin que nadie lo note.

Allí en medio del humo
de la cosmopolita noche
me mirará sin darse por aludida.
Dura, fria y sin compasión.

Me sentiré avergonzado
de saber lo que sé,
de mirarla sin permiso.

Christian Schad

Cierta incierta lente 015

2010-10-08T17:40:00.003+01:00

A la orilla de la vereda
tu cintura equilibra tus pasos.

Litogénesis en el paraiso.

Suenan las piedras
y tienes miedo al caer
el dia.

Cierta incierta lente 014

2010-05-31T15:48:00.010+01:00

Al final de mayo
es recuerdo la esperanza sembrada.
Pronto estaremos dispuestos a la siega.
Ante nuestros ojos el grano resignado.
Mirar las amapolas
cuyos los pétalos están por caer
al calor de un rojo fugaz

No fue o no pudo ser y no voy

2010-05-08T16:22:00.006+01:00

A veces quieres ir
y no puedes ir.
No vas, miras las viejas fotos,
piesas que, después de todo:
deberías estar allí.

Te arreglas una confabulación global,
pero dará igual,
pues tú sabes que no irás,
que tú te quedas.

A veces, despues de no poder ir,
vas y decides no ir.
Vuelves y te quedas.
Otras veces, decides ir de todas maneras
y acabas por quedarte y no ir.

Sea como sea, sentado en tu asiento
claseturistalowcost,
mirando por la ventanilla
ovalada
estrecha
deformante
en la dirección contraria.
ves pasar un jet,
Visto y no visto.
Un brillante resplandor, una estela.
Él va.
Y tú te vuelves,
a quedarte.
Con una extraña tristeza,
con un no fue en la cabeza palpitando
te quedas.

Hasta la próxima
me dicen, me digo, no sé, contesto,
me quedo y no me voy.
Mal consuelo
para el oportunista
de las oportunidades perdidas,
perdido.

Nadie se da cuenta
pero empiezas a preparar
¿otra vez aquí?
la vuelta,
para mañana
ir.

La luz ante mis ojos

2010-04-24T23:03:00.005+01:00

Qué sonrisa produce saber que esta borrosa visión borrosa y esta genética nuestra, que nos permite reconocer rostros por todas partes, es un artefacto más poderoso que esos potentes ordenadores con sus ingeniosos programas de reconocimiento de imágenes.
Es como si el universo supiera de no somos (después de todo) tan malos artefactos y nos permite (por el momento) imaginar lo que claramente vemos.
Lleva a las niñas y niños a observar, clasificar y sonreír a las galaxias: Galaxy Zoo.

Miradas miradas 06

2010-04-16T20:38:00.014+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

The Laundress
(La lavandera)

mi arte la ropa tendida

demuestro mi pericia
tiendo mi sensibilidad
oreo angustias y alegrías
trabo memorias y me expreso
secandose sobre la liña
hasta cobrar sentido

soy tal cual ves mi colada
está la técnica la traba
el tiempo la luz los colores
la humedad
que aprecias

aquí mi obra
mis dudas a tu alcance
te observo mientras me observas
la espera del entendimiento
tiemblo y dudo
ante tu mirada

buscando el instante de recoger
mi ropa seca

Oleg Radvan

Cierta incierta lente 013

2010-04-11T16:45:00.009+01:00

en el espacio de un rincón
en la calle en el suelo bajo un banco
en una papelera una tarima una jardinera
el pájaro se busca la vida
a lo invisible de nuestro ajetreo se arrima
a nuestros errores a nuestros olvidos
bajo esa hendidura

a la suerte de lo abandonado
a nuestros pies
el pájaro está que trina
y trina
en el universo de lo omiso atiende
en ese espacio sin vigilancia
bajo esa protección

Cinco días fuera de casa. V

2010-04-04T13:25:00.008+01:00

Intento volver a casa. No encuentro el mapa entre mis cosas. Revuelvo mi bolsa de viaje. Como en las pesadillas, rebusco, agitado, agitando los objetos que, ahora, me parecen inservibles. Levanto la mirada buscando auxilio. Busco hacerme una idea del desamparo en el que me encuentro en los demás.

(…)

Desvían sus miradas. Ocultan sus manos. Todos guardan sus calendarios. Sus cuentas de lunas llenas. Todos marcan los días en papeles doblados que guardan en el fondo de sus bolsillos. Mirarán sus premoniciones, más tarde, a escondidas. Desdoblando cuidadosos y celosos sus recortes ajados y se harán su composición de tiempos. Nadie me mira. Nadie se percata de mi pérdida de ruta. Conocen el día que es y yo no me sé el camino de vuelta.

(...)

Volver a casa detrás de la cuarta noche de viaje. Guiado por las nubes, el barco y las rodadas. Intuyo y sigo. Sin mapas ni ayudas.

(…)

A veces el recorrido me es familiar. Un barranco, un árbol, un risco, una vuelta del camino. Sin embargo la duda me hace desconocer y me pierde el paso durante trechos sin aliento. Guía de ciegos, el tuerto desconoce el destino marcado.

(...)

No puedo creer la suerte que tuve. La puerta seguía en su lugar. En la pared de casa mirándome fijamente. Guardando sus reproches, a la vista de mi vuelta.

Cinco días fuera de casa. IV

2010-04-02T11:00:00.003+01:00

restos del llanto. y el tiempo, ignorante de mis penas, da la tregua de los ilusos. la que permite escoger, durante un rato, la pena menor. dejo de oír mis culpas sin excusas. me alivio, sabiéndome aquel, el tonto de remate. pero, por un rato, me dejo. sin razones para ello, claro. no sé de la soledad ni de la noche. sólo veo estas lágrimas sobre mi pecho como la sangre en mis oídos y el recuerdo, durante un rato lejano, de ti.

Cinco días fuera de casa. III

2010-03-29T15:59:00.005+01:00

en un abrir y cerrar de ojos
acuso la falta del hogar
una ventana a los días que me prometo
respirar y tomar el cauce de las aguas
que me faltan por nadar

en un abril y marzo de ojos
penitencia para los días sin tino
paso página y atisbo en tu ceño
fruncido tu patio tu árbol tu palma
que me faltan por asistir

en un antes y después de ojos
enmarco mis aspiraciones
que me faltan
tus

Cinco días fuera de casa. II

2010-03-19T20:06:00.016Z

En el camino encuentro a la buganvilla.

Frondosa, frondosa. Brotan sus flores rojas o moradas. Trepa hasta mi balcón, que son mis días oscuros.

Cuando me encuentro con una, le busco una espina. Las tienen ocultas entre sus hojas. Me gusta robarlas y quedarme con alguna grande y fuerte. Arranco alguna y la guardo en el bolsillo de los recuerdos que olvidaré. Acabaré pinchándome cuando haga frío.

Observo su enredadera. Su grueso tronco se agarra a las barandillas como novias impacientes en días de fiesta. Coloca sus ramas más resistentes como los brazos de un titán contra la pared. Empujan, derriban, sin miedo por su certeza de la inexistencia de leñadores vengadores. Tratan de arrancar una confesión de un crimen a las piedras y así colgar sus hojas rígidas contra la luz del sol del mediodía como penitencia.

Lo cierto es que, a veces, las buganvillas arraigan dentro de mi. A veces. Allí me florecen blancas, amarillas o rosadas. Asaltan las cristaleras que me invento y me hacen olvidar. Cuando me incomodan, tomo un hacha y las talo cerca de la base. Me quedan, entonces, unas raices secas enterradas profundas. Y algunas flores secas que transparentes han perdido su color. Y mi colección de espinas.

Cinco días fuera de casa. I

2010-03-13T16:05:00.004Z

Me sorprende siempre la naturaleza fuera de mi lugar. Al primer chaparrón corrí a esconderme y, atemorizado tras mi ventana, apenas asomaba la nariz, el cielo baldeaba agua y yo temblaba bajo una manta.

Un día huido..... Separado de las dudosas metrópolis y de las engañosas redes sociales.

Dos días de potaje de nubes, rayos de sol y calabacines..... Engañando el hambre con las noticias de la radio en un idioma ajeno.

Tres días de pies mojados y calcetines secándose en el baño..... Descubriendo agujeros en las suelas de mis zapatos.

Cuatro días leyendo poetas oscuros y argumentos apocalípticos..... Ya habrá tiempo para la alegría y los sonetos.

Cinco días de joyas (de agua de lluvia de frío) en las palmas de las manos que sacudía y secaba en mis pantalones..... Psoriasis y crema hidratante.

Seis días en los bosques de neblinas, con el olor a tierra mojada y bajo el trino de pájaros invisibles..... Corría el agua abarrancada y desembocaba en el mar ofrendando la mejor tierra de labranza.

Siete días de una semana..... Diestras y siniestras.

Ocho días de faros de coches apareciendo brumosos y anaranjados por la carretera y desapareciendo desenfocados y rojos en las curvas..... Y la guagua sin pasar por aquí.

Nueve días de felpudos y alfombras y cartones en los quicios de las puertas y ventanas..... Coladera de aires, charcos y bichos.

Diez días sosteniendo la tos y las almohadas sobre la cama..... Mirando oscurecerse las copas de los árboles, los riscos y los cielos encapotados.

Y así continúo, días y días, durante la tardenoche del temporal, antes de ir a cenar.

Cierta incierta lente 012

2010-03-08T17:17:00.006Z

Me mantengo al margen
de la cortesía.

Fijo la mirada en lo que me es cercano,
corteza y miopía
a partes iguales.

Me conmueve
la mirada perdida
de la enigmática archivera invitada
y me siento culpable
en la amabilidad de mis coetáneos.

Trato de no perder los papeles,
como el musgo olvidado
en el bosque.

No me fui. Estaba por aquí. A otras cosas.

2009-11-06T21:39:00.001Z

Cuatro de julio IV

2009-07-18T03:54:00.003+01:00

Días de verano,
playa y cielo
a disposición.

Invento un atlántico
cálido y calmo
cocoteros y playas blancas,
exilios dorados,
piratas inocentes como peluches,
y donde los idiomas son indistintos
para pedir agua fría
y loción solar.

Y no acabo de creermelo.

Como castigo
el dios de los sueños
lanza rayos y truenos.
Las nubes se iluminan y resuenan
en el horizonte.

Cuatro de julio III

2009-07-16T03:34:00.003+01:00

Tanta agüita
verla correr
toda junta a reventar de tanta

saltar

gritar como loca
golpearse contra el suelo
subir en lluvia
y mojarte hasta empapar

y sonreir como un niño

Cuatro de julio II

2009-07-15T05:19:00.003+01:00

Me dijeron que lo vería sobre la acera. Un espectáculo para todo el que pasara. Media hora antes llegamos y ya estaban esperando. Entonces, ya estábamos. Cada vez más apretados. Gentes queriendo mirar sobre hombros y cabezas. Conteniendo la respiración. Se abordaron y proclamaron la era del show. Mostramos nuestras caras asombradas y nuestras más simples sonrisas ante sus fuegos de artificio.

Cuatro de julio I

2009-07-10T07:20:00.002+01:00

Me dijeron que se reunían a ver fuegos artificiales. Ocuparon azoteas, aceras y plazas. Al muelle no llegué. Había mucha gente. Esperé observándolos. Cuántas razas extrañas, cuántas actitudes, vestimentas y lenguas, cuántos distintos en todas esas calles y avenidas. Pero yo era el ajeno y comprobé que, en efecto, cuando vieron su noche iluminada por la pólvora, gritaron como en las fiestas de mi calle. Latidos simples y comunes, luces y estampidos en la capital del mundo. Como en mi pueblo.

Cierta incierta lente 011

2009-06-23T22:50:00.003+01:00

Miro el calendario
y hace calor.

Arrecia ha llegado
y trato de mantener la brazada en él.

I drop in
leí por ahí y no logro traducirlo.

Miro el calendario y las entradas de una película
americana de estreno. Habrá colas.
Intentaré llegar con tiempo.

Colgados de nuestros horizontes:
liña y a otra cosa.

Colgados
y hace calor.

Citaciones de remate 02

2009-06-12T13:28:00.001+01:00

Dar con palabras que titilan. Buscar representaciones para soslayar un perentorio comentario. Una suerte de recursividad.

Encontrado:

Al mundo me trajeron sin mi consentimiento
y los ojos abrí con sorpresa infinita,
partiré después de reposarme un tiempo
sin saber la razón de mi entrada y salida.

En Rubayat de Omar Jayam.

Replica de recibo:

Final de los cursados

2009-06-06T23:12:00.006+01:00

Aquí me tengo delante de muchas hojas de papel.
Examinador, me digo.
No más que una rueda más en el engranaje social.
O ¿sociopático?
Marcar jerarquías y caminos.
Abrir y cerrar puertas.
No me lo creo.
Estos papeles tienen rostros.
Sencillos, complicados.
Calmos, nerviosos.
En blanco o llenos de incoherencias.
Examino y tomo un bolígrafo rojo.
A veces cambio a verde.
Coloco interrogaciones.
Indico mi ignorancia de la mente ajena.
Al menos el objetivo de estos papeles es claro.
Pasar con éxito el trámite.
El mio es adivinar el futuro.
Saco mi boliche de cristal,
hecho mis cartas de don heraclio fournier
y/o mi aguja de buffon en papel rayado.
La tentación es dejarlo todo para mañana
y que el futuro ya esté aquí.
Tentar la suerte
de tontos sabiondos
de sabios atontados
y que dicte o copie las respuestas
correctas
que hoy es ya el pasado.

Copiarse en China

Miradas miradas 05

2009-06-03T19:42:00.002+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Автопортрет с тигровыми лилиями
(Autoretrato con lilas amarillas)

aun recogí las flores con el frío
ahora
las yemas de los dedos
ateridos

vendrán dias de calor
pero más tarde
aun
emigro y exilio

pero aún ahora
mi sonrisa se mantiene en casa
pinto cuerpos como lienzos
recojo trazos
pinceladas

vendrán olvido
penurias
y muerte
pero mis ojos ahora
son tuyos
pero aún ahora

Natalia Goncharova

Citaciones de remate 01

2009-05-30T12:00:00.008+01:00

Dar con palabras que titilan. Buscar representaciones para soslayar un perentorio comentario. Una suerte de recursividad.

Encontrado:

Nos hemos vuelto menos confiados
Miramos más hacia dentro que hacia fuera

En Poesía desabrigada de Jorge Riechmann.

Replica de recibo:

Cierta incierta lente 010

2009-05-26T22:17:00.000+01:00

hueca la luna
parpadea la gaviota
paso de viento

Sin complejos

2009-05-24T00:05:00.003+01:00

¿Quién dices que eres?

Uno es lo que es. Y, a veces, algunas, muchas, ni eso.

Uno es donde nació y el nombre y los apellidos que le (im)pusieron. Uno es también el nombre que hubiera querido tener y el alias.

Uno es sus primeros pañales y será su mortaja (y ninguna las elegimos).

Uno es su clase social, sus miedos y sus valentías. Por eso, también eres la ficha del equipo de futbol donde jugaste un par de años. Tu sueldo y tu cuenta corriente... aunque no los tengas, o confieces no tenerlos. Tus peleas y tus luchas.

Si, uno es, también, lo que estudia, lo que no logra estudiar, lo que dice que estudia y no ha estudiado nunca, lo que estudiastes y nunca confesarás haber estudiado. Uno es sus trabajos, los remunerados y los que la vida te estafó. Tu teoría y tu práctica.

Uno es los ojos de la novia de la escuela, las risotadas de los amigotes de adolescencia y los gestos de las compañeras y compañeros antipáticos del primer trabajo. Uno es lo que no le cuentas al espejo y lo que todo el mundo acabó sabiendo de ti sin que pudieras evitarlo.

Uno es de carne y hueso. Tus dolencias. Tus hambres o tus ganas de comer. Te enamoras y te separas de tu amor y eres las dos veces o las treinta... Crías cuervos, hijos, poemas y frustraciones. Y te dices que eso es lo que más eres.

Haces y por tanto eres. Piensas y por tanto eres (ya saben que los cartesianos en algún momento tenemos que pasar por aquí).

¿Qué digo cuando digo quién soy?

Digo ser lo que alcanza mi nariz o mi miopía o mis luces. Si lo digo, lo digo sin complejos. Quizás lo diga para impresionar, para dar pena o para marcar territorios o para dar un palmadita cariñosa o para engañarme a mi mismo. Tendré razones peregrinas o fundamentales, falsas o sinceras.

No tengo complejos.

Quizás a quien le digo ser lo que soy, no le interesa ni lo que soy, ni lo que digo ser. Supongo que, como hacemos los humanos, sólo intenta encontrar al otro que le gustaría encontrar pero que, irremediablemente, no soy yo. Si realmente le interesa, tendrá que tomar lo que digo ser y decidir si lo soy. ¡Hay que tener mucha suerte para conseguirlo!

Me gusta este juego de azar. Es el gran afán de la vida en común.

¿Complejillos? No, gracias.

Prohibidos

2009-05-23T06:30:00.006+01:00

Leo por ahí: Prohibido besarse

El afán regulador de gobiernos y organismos diversos supera muchas veces lo razonable. Hace algunas semanas fue estrenada en una localidad del Reino Unido cercana a Manchester la prohibición de besarse en los andenes del tren.
Al parecer tal costumbre alteraba el correcto funcionamiento del servicio, ya que colapsaba la normal circulación de viajeros.

Los obedientes somos así.
Nos movemos bien rodeando
las cintas amarillas amarradas a las columnas,
andamos el camino extra
y no cruzamos por el hueco entre la valla y la pared,
esperamos ante la mirada absorta del funcionario
que no nos ve
y siempre volvemos más tarde.

Los obedientes
miramos fascinados
(claro que también temerosos)
a los díscolos
a los rebeldes
sabiendo que o cambiarán las cosas
para nosotros...
… o tendremos nuevas prohibiciones.

Y así sobrevivimos...

ahora que... ¿sin besarnos?

Piedritas en la ventana

2009-05-19T23:54:00.005+01:00

Muchos aprendimos de Mario Benedetti tantas cosas. Para algunos nos fue tan importante (como las abuelas o el primer beso) que tuvimos que hacer el ejercicio de olvidarlo... cosa que nunca conseguimos.

Lo único que me consuela hoy, es que el poeta consigió que los poetas sean considerados (tanto como los fontaneros o los herreros o los oficinista o las amantes que fueron). Y decimos:
qué gran trabajador,
qué gran obrero,
qué gran poeta...
cuánta verdad me dice,
cuánta verdad me da.

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero hoy me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en su escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.

Mario Benedetti (1920-2009)

Cerebros

2009-05-07T11:48:00.002+01:00

El cerébro de uno (como diría un paisano) es como un personaje con su propia vida. Está en algun lugar por encima de mis cejas y me habla en muchas ocasiones cual personaje. Es la sensación de pensar yo al margen de mi cerébro. Paradojas. A veces tienes ganas de preguntar: ¿Hay alguien ahí (dentro)? Pero temes oir la respuesta: Eh... si. ¿Quieres algo?

Se me ocurren muchas manera de reconocerme en mis pesamientos, incluida la primaria reacción de mirarme en un espejo. Descubrimos que el téjido blando no se ve desde aquí afuera. Y te quedas con la duda, de nuevo, sobre la (propia) existencia arriba-adentro de algún inquilino más o menos moroso.

Sé que esta íntimidad da para una visita al médico especialista... pero la gripe, los dolores de espalda, la tensión o el colesterol siempre aparecen como algo mucho más urgente que sensaciones tan psicóticas como las descritas antes.

Además, parece ser un tipo sensato y no suele quejarse de mis tonterías.

El cerebro más antiguo del mundo

Miradas miradas 04

2009-05-03T00:15:00.012+01:00

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Medusa

sorprendida su ira
boquiabierta ya
su cabeza cortada
sus bellas mejillas pálidas

traicionada
por la diosa
por su propio rostro
la mirada un acto reflejo

su sangre cae ya
en las manos del arrogante héroe
en los lacios, inertes, ofídicos cabellos
en la tierra
convertida en vívoras o pegasos

sorprendida
mujer o furia

Arnold Böcklin

La nueva casa (transparente)

2009-05-01T01:01:00.001+01:00

Mi habitación de niño tenía el techo pintado por mi abuelo: Un cielo azul celeste enmarcado por ramas, hojas, flores y pájaros volando. Estoy acostumbrado, desde pequeñito, a "ver a través de...".

Dani, Ernesto y un servidor hemos puesto en pie una nueva casa. Autoconstrucción, sin licencia y con la ayuda de amigas y amigos. Esperamos que les apetezca pasarse por allí a tomarse un cortadito (el concepto) y ver alguna de esas cosas que ensamblamos en común con piezas propias y prestadas.

www.lacasatransparente.net

D. JuanY ha vuelto.

2009-04-29T18:30:00.010+01:00

En el margen de esta blog hay apenas unos pocos enlaces. Tengo mis razones. No son unas razones poderosas, ni viene al caso exponerlas. (Son razones de comodidad, querencia y amistad).
Uno de esos enlaces La máquina de coser palabras no funciona desde hace unos meses. La página de Juan Yanes contenía una poderosa colección textos e imágenes (tanto del propio autor como de otras y otros autores). Una página que visitaba con delectación.
Juan decidió clausurarla por cuestiones de PRINCIPIOS. Tengo un enorme sentimiento de culpa, pues fui participante en la cadena de acontecimientos que desembocaron en el cierre. Cada vez que me cruzo con Juan, le suplico que ponga "la máquina" a trabajar, que necesito sus cuentos... Juan hace brillar su mirada traviesa y me deja sin respuesta...
Hoy he recibido un correo con esta información:

Bueno, pero he abierto otra especie de cosa, en el sitio que me
dijiste, de ¿poesía visual? No creo que llegue...
http://jyanes.wordpress.com/

¿Quieres que te mande algún cuento?

Un abrazo

JUAN

D. Juan ha vuelto y es impresionante lo que cuenta...

"PUNTO AUREO"

Cierta incierta lente 009

2009-04-10T13:07:00.004+01:00

Prevería el desierto cada vez que hay calima.
Sin embargo, me quedo y,
tonto,
me lloro la sequía.
Aun más esteril
no añadiré más líneas
al horizonte.

Cierta incierta lente 008

2009-03-08T00:10:00.005Z

Atado en la barriga de la bestia
supe de tus litorales.
Imaginé tus caderas
y tus promesas
de un suspiro propio
de las costas
del paraiso.
Atado a la bestia,
asomado
apenas a una rendija
de la felicidad.

Alejado para siempre
de mi destino,
raptado para el presente
perfecto simple
o el infinitivo,
al fin.

Barbados 02

2009-03-07T12:08:00.035Z

These are The Emigrants.
On sea-port quays
at air-ports
anywhere where there is ship
or train, swift
motor car, or jet
to travel faster than the breeze
you see them gathered:
passports stamped
their travel papers
wrapped in old disused news-
papers: lining their patient queues.

Kamau Brathwaite

Me lo comentó el viejo observador de isleños. Aquel hijo de esclavos que descubrió su inglés criollo. Ese idioma suyo que no acabo de entender bien. Ellos te lo repiten con paciencia... y si no, te lo escriben en un papel.
Yo entendí esto:

Estos son Los Emigrantes.
En los muelles portuarios
en los areopuertos
allí donde hay un barco
o un tren, veloz
motor coche o jet
para viajar más rápido que el viento
Los verás reunirse:
pasaportes estampados
sus papeles de viaje envueltos
abandonados y viejos periódicos:
forrando sus pacientes colas.

Todos acabamos de emigrantes. Haciendo colas delante de algún guardia de fronteras. Registran nuestras lenguas, nuestros dedos, nuestros rostros y nuestras miradas. Al borde del mar, todos somos Los Emigrantes.
Y si no, al tiempo viento.

Barbados 01

2009-02-23T22:28:00.006Z

the drifting sand
ruins their eyes;

Kamau Brathwaite

Bajan.
Piel oscura.
Dentro de un rato los turistas colorados
nos iremos a dormir borrachos de ron.
Bajan.
De piel oscura.
El mar, el sol, el cielo,
hasta las nubes y la lluvia de piel oscura
al son de la música.
Calipso.
Bajan.
De tu piel oscura.
En la oscuridad, al borde de la carretera
vuelves a casa a oscuras.
Andando junto a tu hermana.
Sólo las luces de los coches al pasar
iluminan el camino a casa.
Bajan.
Anocheció y yo soy el visitante ajeno a ti.
Oscura y piel.

Miradas miradas 03

2009-02-04T21:41:00.012Z

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

La leçon difficule
(La difícil lección)

Mi mandato atiende
pendiente de la respuesta
que yo dé por buena.

Señala el mandato de las letras
seria y celosa de mi encomienda
sigue mi altura y mi ceño.

Los pies fríos
tanto como mi docto lugar
ante ella.

Su corazón y sus ganas
de aquí volar
al calor del naranjo,
al sol y a su muñeca de trapo.

He aprendido
esta difícil lección,
no estoy donde debo.

William Bouguereau

Caracoles

2009-02-02T17:07:00.014Z

Están en las hendiduras, los caracoles como los poemas.

Suelo presumir de criar chuchangas y caracoles. Miento, claro. Se crían solas y aparecen en mi casa por su cuenta y riesgo.

Suelo observarlas con paciencia. Las hay de todos los tamaños, colores y formas. Exagero, claro. Por aquí, el tamaño grande no supera los tres centímetros de concha, los colores son marrones o grises y las formas redondeadas o tubulares.

Se meten por cualquier sitio. Se reúnen en los resquicios en las humedades y en las sombras. En los huecos que dejas por insignificantes. Tubos, grietas, huecos. Están ahí fuera. Levantas una piedra, un tablón o un papel el suelo, abres una cancela o la puerta del cuartito de afuera y allí están. Deja a la intemperie una plancha de metálica, una bolsa plástica, alguna baldosa abandonada, una maceta por usar o unos troncos de una poda y espera. Verás dentro de una semana.

Suelo mirar sus espirales. Circulares, aritméticas, geométricas o trigonométricas. Las hay que saben de logaritmos. Suelo mirar sus crías y sus juntas de vecinos. Suelo seguir sus babas sobre muros, caminos, paredes y suelos, cuando el sol hace brillar sus rastros. Dibujan. Les va la vida en ello. Son más rápidas de lo que parecen y más lentas de lo que ellas quisieran. Comen con empeño, sin tino y sin respetar hoja, flor o fruto. Viven al día. Buscan pareja obsesivamente e impúdicamente. Se juntan, se solazan, se restriegan en cuanto se encuentran. Ya ven, la fortuna de ser hermafrodita.

Suelo tener paciencia con ellas. No uso babosin en mi huerta. Y me dedico a darles cerveza hasta morir. Me engaño, claro. Ellas son las pacientes. Aún sin mis escrúpulos ecológicos, volverán a venir a comerse mis hortalizas o mis flores.

Aprendí de chico a tocar levemente sus antenas para que se retrayeran. Las buscaba y las arrancaba de su sellada estivación. Les organizaba marchas y carreras. Aprendí a buscar sus conchas abandonadas y cantarles pidiendo que salieran al sol. Caracol, col, col.

Son amigables y blandas. Desvalidas, impertérritas y blandas. Cargan consigo como con su casa y nos crean esa falsa imagen de mezquindad. Sus viajes son sus estancias, su hogar el recorrido. Su porvenir la próxima humedad. Supervivientes y endebles arrastran su sino junto a nuestros perímetros, al tiempo cerca y lejos de donde estamos. No vaya a ser que, como ocurre a menudo, acabemos aplastándolas sin haberlas visto. Dejando, únicamente, un brillante rastro de babas para el porvenir.

Cierta incierta lente 007

2009-01-24T16:16:00.006Z

Corría el año dos mil nueve
abandonado a su suerte
se buscaba.

La vida apenas.

Visto y oído.
Ni visto ni oído.

Ffff.

Anelio Rodríguez Concepción

2009-01-17T15:35:00.006Z

Ayer tarde Anelio presentó su primera novela. Ir a un acto donde Anelio presenta alguna de sus creaciones es como cuando volvemos a la casa de la niñez. Uno regresa allí y no tiene que aparentar ser distinto de lo que en el fondo es. Anelio reúne (nos reúne) a sus amigos. Quizás podamos hablar con él unos instantes, pero sabes que esos minutos los comparte con la complicidad y el cariño de los que se conocen de siempre y no necesitan de más presentaciones o aclaraciones.

Es fácil achacar el calor que comparte a su condición de palmero. Pero todos sabemos que eso no es más que el envoltorio, el método escogido por Anelio para mostrar su afecto. Estoy seguro que si hubiera nacido en el Amazonas, en Australia o en Madagascar nos acogería con la misma familiaridad. Reconozco que prefiero el estilo palmero. Me es grato y cómodo, como esa vieja rebeca que uno se pone siempre sin darse ni cuenta, para asegurarse la comodidad, en los días de frío.

Anelio te cuenta las cosas y los demás esperamos pacientemente. Nos va nombrando unos a otros, aún cuando no nos conozcamos entre nosotros y así nos ofrece extraños parentescos o viejas camaraderías que desconocíamos tener. Tabaqueros, filósofos, maestras, futbolistas, catedráticos, oficinistas, cantantes, poetisas, borrachos, pilotos, políticos, o actrices somos revueltos en sus historias cotidianas con sus parientes o su propia familia y sale un dulce suave de paladar y fuerte de calorías. Vas caminado junto a él y te cuenta las cosas y él va saludando a unos y a otros (amigos), e intercalando y trenzando unas y otras conversaciones con la tuya. Así todos esperamos con una sonrisa a que acabe...que no acaba nunca.

Anelio es un enorme escritor. Sobre su obra se escribirán tesis y se montarán congresos con expertos y carajudos ponentes. (Ya estoy viendo su cara cuando le digan que dije esto). Tengo ese firme pálpito. Poeta, cuentista, ensayista, narrador, investigador y ahora, sin disimulos, novelista. Felicidades. Además de doctor, pintor, cantante, profesor, editor y fumador exquisito de puros, siempre anda complicándonos la presentación que sus amigos tenemos preparada sobre él para aquellos que no lo conocen.

Publicada por la Obra Social y Cultural de Cajacanarias, La abuela de caperucita parece una de esas historias que Anelio te cuenta una noche de vinos y que, cuando la recuerdas a la mañana siguiente, parece “inincreible” (término que Anelio le ha tomado prestado a algún amigo).

Bueno... debo soltar este teclado para comenzar la lectura de la vida de Doña Luisa, el personaje protagonista de la novela. Si. Soy capaz de recomendar la novela de Anelio sin haberla leído. Vengo oyéndole historias desde hace veinte años. Le vengo leyendo poemas y cuentos desde que lo conozco. Salvo que crean que la famosa ola gigante de los sismólogos ingleses se tragará a La Palma finalmente, crean que la historia de Doña Luisa en La abuela de caperucita nos valdrá la pena.

Innatas

2008-12-29T20:01:00.008Z

Smiles Are Innate, Not Learned

Me dicen mis más queridas...¡Sonríe! ¡Sonríe!

Y me acuerdo y sonrío un rato.

Me pregunto la razón de haber olvidado lo que no es necesario aprender. ¿Dónde se me quedó el gen desajustado?

Sonríe, me digo. Basta con mirar lo que los ciegos ven.

Cierta incierta lente 006

2008-12-25T17:30:00.006Z

nos reunimos
al frio del solsticio
trazamos planes

callar u omitir
prendimos las bombillas
escaparates

fiesta a siesta
en papel de regalo
pasito a paso

montar recuerdos
deseos a la carta
rompecabezas

Miradas miradas 02

2008-12-20T12:33:00.010Z

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Le portrait de Luth
(Retrato de Luth)

I
al borde de sus cabellos

fulgían flamas
entraba la luz del domingo
brillante y luminosa
esperando a salir de paseo
puro fuego

II
al borde del iris

asomaron asombradas
nuestras hijas
en las pocetas de aguas transparentes
buscando ranas azules
ocultas

III
al borde de su nariz

rasos restos
el viento respiraba
la vida oxígeno
y combustión

IV
al borde de sus labios

callaron cayeron
los ejércitos
cientos, miles, millones de soldados
rindieron sus armas
sentados rendidos

V
al borde de su cuello

marchas marcas
los sabios de la academia
reunidos en sesión
extraordinaria
trataron ruegos y preguntas
besos imaginados
siempre

VI
al borde caigo

límites y recuerdos por llegar

Hubert de Lartigue

Recuerdos de Uluru

2008-12-18T23:02:00.015Z

Dia 14. (12-08-06).

Es rojo. Es rojo. Este desierto australiano se reparte en partes iguales a los lados de la eterna carretera. Eucaliptos de troncos quemados que quizás fueron blancos antes. Arbustos de un raro verde. Las piedras partidas en rectos cortes se amontonan en pequeñas montañas de formas de monturrios que un niño derramó con su cubito. Y la tierra roja.

Tarde, ya convertido en llanura, el horizonte se esconde entre arbolitos que muestran sus troncos y ramas oscuros como en una radiografía. La hierba pálida crece en ramilletes señalando hacia donde marchó el viento. Ríos secos que mantienen su arenal en el cauce esperando. Allí un camello... El cadáver de un canguro rodeado de cuervos negros que saltan, asustados, al paso de nuestro bus.

Tras dos horas de vigilar el rojo y el verde bajo el azul paramos a descansar. Es hora del lunch. Apenas cuatro paredes de madera sostienen un tejado de uralita. Bajamos a la road house. Usamos sus usados lavabos y nos sentamos en sus mesas exteriores a comer sanwich y juguitos. Nos acompañan dos bandadas distintas. Una de jóvenes que comparten: platos metálicos esmaltados llenos de macarrones blancos, suciedad en la ropa, una pequeña guagua que arrastra un trol con sus tiendas de campaña y miradas alegres. Otra de cuervos que comparten: la rapiña de nuestras mesas, el color negro brillante, un eucalipto donde vigilan y gritos alegres. Tras media hora y los bocadillos por terminar corremos a subirnos al bus.

Al fin doblamos hacia Uluru. El sol calienta mi brazo derecho e ilumina, espectacular, la carretera. El rojo de la tierra asoma entre la seca vegetación recordando, sin dudas, donde vamos, donde estamos, quizás de donde venimos. Es el tiempo del sueño. Envuelve a las mías, que reposan sus cabezas en mi hombro. Buscando sueños en esta tierra, roja, claro, que los crea desde sus entrañas. Con la vista puesta adelante, en la línea recta que marca la carretera, busco Uluru y aun no lo veo. Cansados de mirarnos el ombligo, buscamos el del mundo. ¿Sera aquella montaña lejana? No eso es King Cagnion. Brilla el sol en invierno en el desierto rojo hasta que una leve y alta nube apenas durante un suspiro lo aplaca. Avanzamos y con nosotros las nubes grandes y blancas. Incluso grises allá. Uluru aparece y desaparece por la carretera agachados sin querer asomarse. Apagado en colores, las cámaras apenas lo encuadran. Ya llegados a las cercanías del hotel nos caen las primeras gotas de lluvia. Nadie parece preocuparse por ello. En Uluru llueve dos días al año, nos dicen.

Sopla el viento. Cansados del viaje en el bus intentamos aún salir en busca de la primera mirada a la roca. Pero las marcas de los miradores de nuestro plano ya no se ven. Nos vamos a dormir. Mientras lo hacemos cae lluvia a rabiar. Este es el día de la lluvia en Uluru. Nos felicitan por la ocasión que estamos presenciando. Ponemos cara de circunstancias. Hace frío y nunca conoceremos el aspecto ordinario y recordaremos el extraordinario.

Día 15. (13-08-06).

Nos levantamos bajo la lluvia. No importa. Aprovechando sus interrupciones caminaremos hacia la roca. Las niñas descubren que no se puede andar por las zonas de arena. Empapada la arena roja, los pies se hunden. Andamos al borde de la carretera siguiendo la lejana sombra. Pero es inútil. Llegamos hasta el memorial de los caídos. Otro Anzak más. Se aprecia la montaña pero la lluvia nos cala pantalones y zapatos. Debemos volver. Llegamos enchumbados. ¿Volveremos a intentarlo? Parece que tendremos un día de encierro mirando ver llover por la ventana. Tenemos marcada la salida a las 5 para ver anochecer junto al Uluru. Esperamos. Llegada la hora salimos y nos unimos a la caravana de coches. Partimos y no llueve. Aún es de día y no llueve. Avanzamos por la carretera y cruzamos el límite del parque.

la luz del sol a nuestras espaldas. Dejamos el centro cultural y el desvío a Katja Tjuya. Aparcamos y las cámaras me queman en las manos. Clic, clic, clic. Hace frío y nos ponemos los guantes. Tapamos orejas y bocas. Y el zoom intentando escarbar en los huecos de la roca. Los australianos lo llaman roca. Pero tiene, desde donde estamos un aspecto terroso. Como dice la leyenda: una montañita de arena hecha por un niño. Cambia del colores con la caída del sol. En un momento los rayos del sol pasan por debajo de las nubes y se clavan horizontales sobre el. Los árboles del desierto arden iluminados y el Uluru se vuelve fuego: naranjas y rojos. Chispea.

Nos cubrimos y seguimos aguardando. Oscurece y sigue bajando la temperatura. Borgoñas y marrones. Anochece y nos vamos satisfechos. Hemos alcanzado nuestras expectativas. Cuando nos acostamos vuelve a llover con fuerza.

Día 16. (14-08-06).

Nos convocan al amanecer. Nos presentamos en hora a las 6:45. Hay demasiada luz para confiar en que lleguemos a tiempo. Partimos realizando la misma ruta anterior. Sin embargo, dejamos atrás el punto de parada de entonces y continuamos acercándonos a la roca mientras la rodeamos. Es emocionante. Cuando paramos estamos muy cerca de ella y el sol a nuestras espaldas parece que no le afecta. Repentinamente la cumbre del Uluru se ilumina y, de nuevo, brilla. Ahora parece dorado y va cayendo desde la cumbre al pie. Su relieve marca el dorado con sombras oscuras y allá la sombra de una nube nos recuerda de donde proviene la luz. Derrama el sol su luz sobre Uluru y este cambia su color y su carácter.

Ya puesto el día en pie, y tras al centro cultural, volvemos a la montaña. Al fin la vereda que se permite, nos acerca el pie y la mano a Uluru. Es rojo y duro.

Entiendes porque el nombre de roca. Sus cuevas son enormes y aparecen gastadas por el tiempo. Sus recodos te atrapan y pequeños lagos apoyan sus aguas contra la roca roja. Finalmente entiendes la calidad de sagrado para los aborígenes. Marcaron sobre ella símbolos sencillos, de hojas, árboles y animales. Nos cuentan que únicamente nos mostrarán unos pocos que guardan para si los más sagrados aquellos que pudiéramos profanar por ajenos. La roca parece haberse parado en un movimiento orgánico que continuará en cuanto todos nosotros nos alejemos y dejemos a a tierra en su digestión.

Vemos ríos negros sobre la roca. Vemos formaciones en su piel, huecos en sus paredes y todo se convierte en sobre natural. Pequeños y pasajeros frente a un ser mil milenario. Vemos la cuerda de hombres y mujeres que comienza la escalada. No es del gusto de los aborígenes y a simple vista se aprecia lo irreverente de la actividad. Los pasos humanos sobre la piel roja del Uluru dan ganas de dar un manotazo para deshacerse de la minúscula arrogancia.

Cuando nos vamos sabemos que hemos estado en uno de los centros del mundo. Seguro que alguna parte del cosmos gira aquí su simetría.

Cierta incierta lente 005

2008-11-30T00:52:00.000Z

Decía que no celebraría los cuarenta y uno.
Cuarenta ladrones, el ábrete sésamo
y basta.
Cerradas las tapas metálicas
pisamos en las calles
lluvias y cielos.
Decía ver flores.

Hijas e hijos cobayas

2008-11-28T05:02:00.000Z

Justificándose, el homófobo declara que los hijos de parejas homosexuales son cobayas humanas. Me estremezco sólo de pensar en la idea de algún hijo o hija no lo sea. ¿Dónde se sacaron el carnet de madres y padres las madres y padres que hasta ahora han sido? ¿Qué es una madre y padre como debe ser? ¿Lo son las parejas heterosexuales de maltratadores sistemáticos? ¿Lo son las parejas heterosexuales de consentidores de caprichos sistemáticos? ¿Lo son aquellos que crían sin cariño? Los padres y madres no pedimos permisos. Existen madres delincuentes, ministras, pobres y juezas. Tenemos padres maniáticos, indiferentes, obsesos y abnegados.

Sufrirán las hijas y los hijos. Los de las minorías raciales (cobayas), los de los sabios de excelencia (cobayas), los de los que tienen profesiones de riesgo (cobayas), los de mucha edad (cobayas), los de adolescentes (cobayas), los de aquí cuando están allí (cobayas), los altos por altos, los bajos por bajos, los pálidos por pálidos, los nerviosos por histéricos, los calmosos por parados, los grises, los monocromos, los multicolores.

Pero recuerden, sufrirán también los hijos de aquellos que son más iguales, de los que no se destacan de entre sus semejantes, de los vulgares, de los mediocres, de los normalitos, de los indistinguibles por la calle.

Vayan a cualquier centro educativo, a un parque infantil, a una matiné del cine, ...

(No importa donde)

Encontrarán niñas y niños que no hacen lo que recordamos que deben hacer los niños. ¡Qué raros son! ¡Qué cosas tan extrañas hacen y dicen! ¡La culpa es de los padres, los maestros, la televisión, ...!

(No importa donde)

Gracias a las cobayas (incluso las humanas) existe la vida. Se llama, en ciencia, el proceso evolutivo. Todos somos cobayas. Cada ser vivo, cada humano, existente es un pequeño experimento. Que funcionara o no en su biología, que se adaptará o no a su entorno y que, finalmente sobrevivirá o no.

Lo mejor de todo es que hasta el homófobo declarante, no puede sustraerse a su condición de cobaya humana y tendrá que sufrir un mundo que cambia a su alrededor sin que pueda evitarlo. ¿Sobrevivirá? Seguramente. Pero lo que le costará hacerlo...

El juez Ferrín cree que los hijos de gays son "cobayas humanas"

Miradas miradas 01

2008-11-25T21:55:00.005Z

Un retrato que te observa sin saber, sin palabras.
Ya te inventas lo que te dice, ya lo que calla.

Self-portrait
(Autoretrato)

Colocándose un gran sombrero
y asomada frente a un espejo,
seria y profesional
¿se sonreía?
Se miraba.
La paleta en colores,
el pincel,
el lienzo.
Atrapa un pensamiento,
en la mirada el espejo.
Autorretrato se decía,
se pintaba
sus ojos
a sus ojos.
Mirandose
al lienzo.

Mabel Álvarez

360

2008-11-23T23:05:00.009Z

1 .......................... 360 = 2.2.2.3.3.5
2 .......................... 180 = 2.2.3.3.5
3 .......................... 120 = 2.2.2.3.5
4 = 2.2 ................... 90 = 2.3.3.5
5 ............................ 72 = 2.2.2.3.3
6 = 2.3 ................... 60 = 2.2.3.5
8 = 2.2.2 ................. 45 = 3.3.5
9 = 3.3 .................... 40 = 2.2.2.5
10 = 2.5 .................. 36 = 2.2.3.3
12 = 2.2.3 ............... 30 = 2.3.5
15 = 3.5 .................. 24 = 2.2.2.3
18 = 2.3.3 ............... 20 = 2.2.5

Muove 100

2008-11-16T17:06:00.002Z

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Cierta incierta lente 004

2008-11-14T21:55:00.002Z

dejé de verte
ya dejé de conocer los rostros de mis vecinos
ahora son forasteros de toda la vida
rodean mis calles y mi avaricia
con sus olvidadas miradas
que me saludan
como siempre lo hicieron
amablemente
que tiempos aquellos cuando recordaba
y te veía

Erizos

2008-11-13T22:26:00.005Z

Mis primeras estampas de los erizos son de localizarlos en las paredes de las piscinas de Bajamar. Es un recuerdo de muy chico. Íbamos allí muy temprano en las mañanas de algunos domingos. Mi padre nos metía en un coche pequeño, medio prestado, que usaba y nos llevaba, a mis hermanos y a mí, a bañarnos. Salíamos desde Santa Cruz, subíamos por la autopista que entonces era de dos carriles, hasta La Laguna. Remontábamos las Canteras y bajábamos por Tejina hasta llegar a aquellas piscinas que nunca supe si naturales o a medio construir. Una odisea para unos críos.

Llegábamos y nos esperaban las rocas de basalto negro, los fondos verdes, de musgos y algas y las olas. Las olas de Bajamar siempre presentes. Creando el enérgico telón de fondo que nos disponía en un escenario donde las personas no éramos más que un juguete en manos de la naturaleza. Me acuerdo de señalar aquellos alemanes jubilados y valientes que se lanzaban, en medio de las desgreñadas crestas, al mar, afuera de las barandillas, que mi padre había marcado como frontera de lo permitido. Recuerdo de la maldición que sobre algunos de ellos caía, cada verano, con el precio de un ahogamiento.

Me acuerdo del frío del agua y las tiritonas al salir. Y el miedo a pisar un erizo. Entrábamos en el agua cuidando de no resbalar y al tiempo en descubrir las púas de algún erizo traicionero. Antes de poner un pie acechábamos el agua clara y temblona de la orilla. Ya nos había aleccionado del dolor que suponía la punta de una de sus agujas clavada en la piel. Y la tortura que suponía extraerlas. Nosotros no teníamos permiso para coger erizos. Siempre había alguien que lo hacía. Y allí íbamos, a mirar la danza elegante de sus púas y la impotencia de aquel ser que, antes de ser cazado era la amenaza y el peligro y que una vez en un charco o en una lata parecía la estampa de la impotencia.

Y ahora los hacemos culpables del agotamiento de la vida en nuestras costas. Esos bichos negros y de apariencia moribunda que mueven sus apéndices señalado aquí o allá. Nos cuentan los buzos que su sombra negra está por todas partes, apenas te sumerges. Y ya les coges manías y te preguntas por que no hacen algo, como coger unos rastrillos arrastrarlos a la costa y escacharlos o … venderlos, que siempre ahí alguien que se los come. Y te cuentan que los van a clavar al suelo, como a un cristo en semana santa, para matarlos y que no puedan sus conchas servir para otro que venga a criar más.

Y cuando acabemos con ellos … ¿qué haremos cuando acabemos con los erizos?

Ahora, en Bajamar, las piscinas están más bonitas que nunca. Nos gastamos un presupuesto del ayuntamiento para eso. Que da gusto verlas. Que no digo que no, pero ya no me parecen las de antes. Todo es más civilizado y hemos puesto en su sitio a la naturaleza. Que ahora es ella nuestro juguete y no al revés como antes. Y yo ya no soy un crío que llevaban a la aventura, ni un adolescentes que iba a pasear novia, y ahora no voy tanto por allí. Pero los erizos están por todas partes. Y no sé si es su culpa o de aquellos que decidieron domar la costa, a golpe de pesca y marisqueo sin control, o de los buzos, que ahora van con cámaras de fotos pero que mucho iban con sus fusiles y sus arpones, o la culpa es mía por hacerme viejo.

Así que a veces me siento un erizo. Yo soy la plaga. Soy el culpable. Me han dejado solo y se quejan que estoy por todas partes comiéndomelo todo, acabando con lo poquito que queda. Y estaré en los discursos de las autoridades, preocupadas por mi voracidad. Y me buscaran entre prismas de cemento, en los fondos del puerto de granadilla, ya sin cebádales, ya sin estrellas de mar, ya sin pesca, ya sólo yo sobre la nada que ellos mismos han creado.

Los axiomas de Kolmogorov

2008-11-08T01:25:00.006Z

El mundo es incertidumbre. Suerte, experiencia e intuición nos permiten movernos por él con fortuna... hasta que se nos acaban las oportunidades.

Una probabilidad es una medida de lo desconocido que verifica tres axiomas:

La probabilidad de que pase alguna cosa debe ser siempre positiva.
La probabilidad de que pase cualquier cosa debe ser uno.
La probabilidad de que pasen al menos una de algunas cosas que no puedan ocurrir simultáneamente es igual a la suma de las probabilidades de que sucedan separadamente cada una de ellas.

El mundo sigue siendo caótico a pesar de la genialidad de aquel matemático ruso que amaba la poesía de Pushkin.